e me suis perdue entre les fibres du papier, mon corps ficelé dans le vide entre rêve et éveil, mon cerveau aspiré par le vert étincelant des pigments qui mouchettent la feuille d'éclats insolents, me cousant les pupilles dans le fil de la toile, tortillant mes entrailles d'un égarement fécond d'inspiration, balayant toute pensée de ma conscience.
Un crayon avait échoué au creux de mes ongles, et je gribouillais des traits de femme, en vert, oui, en vers d'eau de pinceau.
Et Rimbaud, en digne génie, me souffle la vraie couleur des voyelles:
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu.